Lost in translation

Electrónica

Se cuela un ritmo de electrónica lenta
por las rendijas de la persiana,
y queda escondido, como herido, entre la almohada
y mi cabello, empapado de sudor.


Los ángeles no nos miran esta noche, pues está
cerrado por derribo el escaparate donde exhibirnos,
y testarudos seguimos interpretando a oscuras una farsa,
fingiéndonos clandestinos por no confesarnos olvidados.


Se cuela por entre las rendijas de las sábanas
un ritmo de electrónica muerta,
y queda escondido, como herido, entre mi cabello
y el testigo de la almohada, el resto de un fantasma
que cree engañarnos, disfrazado de sudor.


Que cree engañarnos. Pero no.

Julia Mena García